La luce passa
da crinale a crinale,
da fiore a fiore –
la distesa di hepatica,
sotto la luce intristisce –

i petali si rinchiudono,
le cime azzurre si piegano
verso il cuore più blu
e i fiori sono perduti.

Le gemme di corniolo sono ancora bianche,
ma un’ombra dardeggia
dalle radici –
scivola nera da radice a radice,
ogni foglia
ne taglia un’altra sull’erba,
ombra cerca ombra,
poi foglia
e ombra sono perdute.

Sera di H.D. (Hilda Doolittle)

“Il talento aforistico la portava a indagare i misteri di Eleusi: aveva studiato letteratura greca classica e pensava che la poesia fosse una propaggine di Delfi, un roveto di oracoli. “L’Egitto in termini sapienziali è atto d’amore. L’Ellade ne è il figlio. Il segreto della Sfinge è un segreto conoscitivo. Il segreto del Centauro è il segreto del sentire. La Sfinge conosce ogni cosa. Il Centauro sente ogni cosa”.

Non esiste grande arte senza grandi amanti. Storia brutale di H.D. da Pangea 18 settembre 2021