Un liquore mai distillato prima
sorseggio da boccali in madreperla –
in nessuno dei tini lungo il Reno
è fermentata mai bevanda simile!

Inebriata d’aria sono io,
corrotta di rugiada. Barcollando
esco da taverne di blu fuso-
vago per giorni estivi interminabili.

Quando gli osti butteranno fuori
l’ape ubriaca dalla digitale
e la farfalla rinuncerà al goccetto –
io, io berrò ancor di più!

Finché gli angeli faranno oscillare
i loro bianchi cappelli, e alla finestra
accorreranno i santi per vedere
la piccola beona che si appoggia al sole.

Emily Dickinson